Podria haber renunciado a este espacio. Despues de dos meses, intentar postear algo es como ponerse otra vez el buzo de egresados y volver a ir al colegio.
Han dado vuelta por mi mente muchas cosas en estos últimos dos meses.
Me entuciasmé con la fantasia pueril de leer muchos titulos en vacaciones de in(f)vierno, pero solo logré depremirme un poco con Rayuela, ser muy feliz con Rayuela y leer algunos cuentitos de K. Mansfield, y otra gente del mismo palo. Fantasíe con un Pushkin, con un Fiztegarld (oh, muchas dudas antes de escribir ese apellido)...y hasta -entre otras cosas- busqué trabajo.
Pero no es posible alinear el pensamiento con la misma libertad nocturna -y de rutina- si está Cortazar condicionando los sueños de la noche o mirandome fijo arriba del colectivo. Yo sé que hay un fantasma afrancesado -y muy sorete- revolucionando mi metafisica desinteresada, explicando como vivir si es que acaso uno está más o menos vivo.
Metida en lios que yo sola conosco, tuve que tomar deciciones. En días mas nublados que un entierro de prostitutas virgenes tuve que descartar la vida de albañil sudado por una de castillos en el aire.
Conclusión:
Ostentar mi personalidad desarmada puede llegar a ser un gran anzuelo para microemprendimientos amorosos.
Con Vangy (mi hermana) hablabamos de esta necesidad de volumen, o de voluptuosidad en mi vida. Nunca como un cuadro, siempre escultura. Ambos -cuadro, escultura- estan puestos en el tiempo y el el espacio. Pero es como hablar de la musica y del teatro: en uno de los dos pesa mas el tiempo que el espacio y viceversa. Y yo soy el espacio, busco crecer en él, busco una forma. Mi psicologa lo atribuye todo a lo "edipico"..."ponele la firma", voy a decirle.
Estoy viviendo en un egoismo precioso, en una suerte de cobija sobrante de milagros constantes, personales. No me ocupo de lo que esta a mi alrededor, y casi logro la soledad absoluta: pero siempre estan las manos, siempre los brazos, los codos, rodillas...el cuerpo que es como una mochila llena de frazadas en una peregrinacion a Lujan -y no frazada-cobetor o conbija milagrosa-
No se a donde voy (¿importa?), ni por donde sigue este desplazamiento ego-céntrico, tan poco despojado y la vez tan perceptivo...
Me da miedo cada hora, cada letra que creo entender lo que esta diciendo entre las demas y mucho mas a las palabras, que cabalgan un poco o se caen en el fango.
Creo que voy a parir muchos hombres que en algun momento participaron de mi embrion.
Creo que por fin voy a la semilla, al fin de la noche, a tirar piedritas al estanque. A tomar cafe pasado por tarritos de plastico con los que jugue de chica.
En algun momento voy a convencerme de qué es estar viva... ir ojeando de a ratos si llega algun escorpion a morder un culo rollizo.
sábado, 9 de agosto de 2008
lunes, 2 de junio de 2008
Anotadores "America" (¿?)
“Veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.”
Y si tuviese que asumir ese rol, al menos por un instante, (como si reencarnarlo no me fuese sencillo)-Ser la puta roba poemas-
Me hubiera llevado todos los anotadores con gusto, como ahora el viento se lleva esta voz, este pitido que viene de adentro.
Por el contrario alguien te llevó a otra parte, a algún rincón oniroide por ahí por el barrio de Once.
De mi diario:
Día 31.
“No entiendo que es lo que pasa. Hablamos de amor y hace fuerza como bebé haciéndose caca, que a la vez se ríe, y ala vez se molesta”
-El amor es algo mítico.
-en que sentido de la palabra “mito” (escupo yo, con un cierto aire de sentir de que se trata la cuestión).
-En el único que hay.
Hubo demasiado que hacer, en tan pocas horas. Prender, apagar, tomar agua como fremen.
Pero nadie quiere saber que es exactamente tener sed : "Y el que tenga sed, venga: y el que quiera tome gratuitamente del agua de la Vida"
(libro del Apocalipsis, capítulo 22 versículo 17).
Lo sabre cuando pueda calmarla.
Alguien ha dicho que aquí esta lo malo, porque es malo.
Malo es el, por eso me agrada.
Salvo que me tiente y cierre esto algún día, pero no puedo, invertid emaciadas horas en esto que no puede todavía hallarse, es como un pequeño Santo grial para mi, descubrir que es lo que el que entra aquí quiere encontrar.
Por el momento, no robe los poemas de nadie, ni lo haría, me sobra poesía, aunque sea de cinco pesos y con la palabra “milkshake” adentro.
Y si tuviese que asumir ese rol, al menos por un instante, (como si reencarnarlo no me fuese sencillo)-Ser la puta roba poemas-
Me hubiera llevado todos los anotadores con gusto, como ahora el viento se lleva esta voz, este pitido que viene de adentro.
Por el contrario alguien te llevó a otra parte, a algún rincón oniroide por ahí por el barrio de Once.
De mi diario:
Día 31.
“No entiendo que es lo que pasa. Hablamos de amor y hace fuerza como bebé haciéndose caca, que a la vez se ríe, y ala vez se molesta”
-El amor es algo mítico.
-en que sentido de la palabra “mito” (escupo yo, con un cierto aire de sentir de que se trata la cuestión).
-En el único que hay.
Hubo demasiado que hacer, en tan pocas horas. Prender, apagar, tomar agua como fremen.
Pero nadie quiere saber que es exactamente tener sed : "Y el que tenga sed, venga: y el que quiera tome gratuitamente del agua de la Vida"
(libro del Apocalipsis, capítulo 22 versículo 17).
Lo sabre cuando pueda calmarla.
Alguien ha dicho que aquí esta lo malo, porque es malo.
Malo es el, por eso me agrada.
Salvo que me tiente y cierre esto algún día, pero no puedo, invertid emaciadas horas en esto que no puede todavía hallarse, es como un pequeño Santo grial para mi, descubrir que es lo que el que entra aquí quiere encontrar.
Por el momento, no robe los poemas de nadie, ni lo haría, me sobra poesía, aunque sea de cinco pesos y con la palabra “milkshake” adentro.
miércoles, 28 de mayo de 2008
Renegando como mamá
Se me eriza la piel de solo pensarlo...un fin de semana sin computadora!
dejo de andar el monitor. ahora no enciende el cpu...pero que pasa con la informatica y yo? no solo esta ligada a mis desencantos amorosos, sino tambien esta aliada en contra de mi paz psiquica.
Yo tenia ganas de hablar de los viejos que se divierten los domingos de mañana quemando hojas, o de los stencils hechos mierda que estan en la calle monteagudo. Pero no, esta semana veo que se complica hablar de belleza frente a la aberracion de perder el control de las maquinas.
Creo que estoy mejor con el tema de latin, un poco preocupada por mi faltazo hoy a la entrega de una monografia.
pero esto me supera, me saca de mis pocos rasgos normales.
es verdad, cualquier pelotudo (a) puede tener un blogg..
dejo de andar el monitor. ahora no enciende el cpu...pero que pasa con la informatica y yo? no solo esta ligada a mis desencantos amorosos, sino tambien esta aliada en contra de mi paz psiquica.
Yo tenia ganas de hablar de los viejos que se divierten los domingos de mañana quemando hojas, o de los stencils hechos mierda que estan en la calle monteagudo. Pero no, esta semana veo que se complica hablar de belleza frente a la aberracion de perder el control de las maquinas.
Creo que estoy mejor con el tema de latin, un poco preocupada por mi faltazo hoy a la entrega de una monografia.
pero esto me supera, me saca de mis pocos rasgos normales.
es verdad, cualquier pelotudo (a) puede tener un blogg..
lunes, 19 de mayo de 2008
jueves, 15 de mayo de 2008
"Errare humanum est"
Hombres.
Los hombres están siempre cansados, llevan una vida rutinaria, gélida, una mierda. La televisión Oh santo altar!. Fútbol, avatar de sensaciones.
Se cansan, reniegan, se enferman. Comentan lo "pesado" que fue el día,
se aburren y autocritican su elección:"no se que hago acá".Porque mañana, seguirán estando. Típica es la fórmula de aislarse para verse; luego asustarse y regresar.
Prenden un cigarro que parece disolverse como cacao en la leche.
Fruncen el seño, lo dejan caer entre el pulgar y el índice, dedos que unidos suben y bajan del surco. Tipos que se frotan como pidiéndole deseos a una lámpara en lugar de eliminar con un tic la migraña.
Y a esa la migraña, que parece apoderarse del cuerpo entero, la ahogan con música, para después, salir alertados a decir: "el mp3 me hace bolsa".
¿Pero por qué no pueden lavar de culpa a todo lo que hacen?, ¿es eso parte del
deseo de vivir: culpar, culpar y culpar? Estoy hablando de un posible empleo de la culpa
como mecanismo, de la culpa como escudo para no dejar de hacer algo. Digámoslo de otro modo, culpas, amontonadas, cumpliendo la función de arrepentimiento. Porque no es lo mismo tomar una cerveza al mediodía, en “la hora” del almuerzo y acostarse de a ratos en el pad del mouse, que llegar simulando lucidez masticándose un Beldent.
A ver si se entiende, estoy llamando culpa a la reacción inmediata, expresada en frases hechas, trilladas, que llega después de cada accionar considerado moral, social o saludablemente "erróneo".
Al parecer, estar al tanto del mal que hace un determinado producto o hábito satisfactorio, debería poder impedirnos que sigamos consumiéndolo o haciéndolo. He aquí la justificación posible de tales manifestaciones (como el famoso "que rico, pero engorda").
Por ejemplo, digamos que lo que causa un detrimento en la pareja es culpa de “un alguien” interno o externo. Esto implicaría que esta presente el cuerpo del culpable. Pero de no estarlo, de realmente "no haber culpables" todo se reduciría a un "me arrepiento de...". Surgirían de la mente de los miembros de la pareja cosas como "no tendría que haberte cuestionado que siempre dejes en la pileta nueva del baño la gillette llena de pelos y de espuma".
Aquí encontramos una forma arrepentirse, y no de andar machacando "quien tubo la culpa del desgaste".
En todo caso si llegaste tarde a trabajar, no tiene la culpa el despertador del celular que suena bajo o que (siendo mas sinceros) no deja de sonar, y que vos dormitante apagaste
porque querías seguir viendo a esa parejita de africanos nadando desnudos entre flores,
en un mar de Kenia -aunque no haya mares ahí, y tu inconciente solo tenga en cuenta que en África queda Kenia-.
No tenías conciencia de que esa era la herramienta para salir a tiempo de la dulce cárcel onírica.
Otra situación apestosa de culpabilidad puede ser esta :te pegaste un julepe tremendo porque creíste que te habías olvidado la llave. No, no era julepe, te la olvidaste, ¿acaso tiene la culpa tu vieja que la pone siempre en esa repisita, al lado de la Virgen Desatanudos que tanto te jode con su carita renacentista y sus patitas al aire libre? No. No es tu vieja maniática, ni sos vos, el enfermito que sale sin pensar en volver. Son los hábitos por si solos que se desencajan, porque tienen derecho a desencajar algunas veces. Y la explicación es que salen de uno mismo: si somos humanos, errar también lo es.
Nada de migraña por culpa de la cumpu, ni de "mochismo" por estar en clases altamente
atrofiantes.
Dejar que suceda, no es equivalente a buscar las causas en un paupérrimo intento por revertir aquello que se salio de la fila y no volvió en todo el día.
Creo que olvide mencionar que no son solo los hombres los que sufren de esta "culpa masiva".
No es porque quien les escribe sea mujer y mediante mi sexo me considere un instrumento de conocimiento de lo femenino.
No creo considerar a todo lo que me compete como dama, como algo inescrutable y magistral.
Aunque debo admitir que con un chocolate nos sentimos felices porque recordamos "aquel chocolate" y que este es, quizás, uno de los rasgos que mas nos ponen al tanto de lo demacradas que estamos cuando nos broncean la cabeza con tanta cháchara de trabajo cochino y estudio sucio.
Peor aún es admitir que la culpa en la mujer queda para la mina patologizada, marcada por algo que la reduce a portar una “enfermedad psíquica”. La mujer no se estresa, se hace fóbica, bulímica, anoréxica etc.
Cierta grandeza hay en como cabe el agobio entre los hombres. Siempre refiriéndome a este sector de muchachos que trabajan en cosas rentables pero lógicamente aburridas. Son los ganadores del pan sudando en la posmodernidad….para colmo es un sudor tan virtual como invisible.
Sin general contradicciones, separando cuestiones, la mujer es mujer, el hombres es hombre.
Y era de todas esas señales de inconformismo y esa de conciencia casi inútil de la "culpa", del bien y del mal, de lo que quería hablar.
Y de eso hable.
Tal vez sea el hombre mismo la patología que en la mujer se viste de culpa y viceversa.
Los hombres están siempre cansados, llevan una vida rutinaria, gélida, una mierda. La televisión Oh santo altar!. Fútbol, avatar de sensaciones.
Se cansan, reniegan, se enferman. Comentan lo "pesado" que fue el día,
se aburren y autocritican su elección:"no se que hago acá".Porque mañana, seguirán estando. Típica es la fórmula de aislarse para verse; luego asustarse y regresar.
Prenden un cigarro que parece disolverse como cacao en la leche.
Fruncen el seño, lo dejan caer entre el pulgar y el índice, dedos que unidos suben y bajan del surco. Tipos que se frotan como pidiéndole deseos a una lámpara en lugar de eliminar con un tic la migraña.
Y a esa la migraña, que parece apoderarse del cuerpo entero, la ahogan con música, para después, salir alertados a decir: "el mp3 me hace bolsa".
¿Pero por qué no pueden lavar de culpa a todo lo que hacen?, ¿es eso parte del
deseo de vivir: culpar, culpar y culpar? Estoy hablando de un posible empleo de la culpa
como mecanismo, de la culpa como escudo para no dejar de hacer algo. Digámoslo de otro modo, culpas, amontonadas, cumpliendo la función de arrepentimiento. Porque no es lo mismo tomar una cerveza al mediodía, en “la hora” del almuerzo y acostarse de a ratos en el pad del mouse, que llegar simulando lucidez masticándose un Beldent.
A ver si se entiende, estoy llamando culpa a la reacción inmediata, expresada en frases hechas, trilladas, que llega después de cada accionar considerado moral, social o saludablemente "erróneo".
Al parecer, estar al tanto del mal que hace un determinado producto o hábito satisfactorio, debería poder impedirnos que sigamos consumiéndolo o haciéndolo. He aquí la justificación posible de tales manifestaciones (como el famoso "que rico, pero engorda").
Por ejemplo, digamos que lo que causa un detrimento en la pareja es culpa de “un alguien” interno o externo. Esto implicaría que esta presente el cuerpo del culpable. Pero de no estarlo, de realmente "no haber culpables" todo se reduciría a un "me arrepiento de...". Surgirían de la mente de los miembros de la pareja cosas como "no tendría que haberte cuestionado que siempre dejes en la pileta nueva del baño la gillette llena de pelos y de espuma".
Aquí encontramos una forma arrepentirse, y no de andar machacando "quien tubo la culpa del desgaste".
En todo caso si llegaste tarde a trabajar, no tiene la culpa el despertador del celular que suena bajo o que (siendo mas sinceros) no deja de sonar, y que vos dormitante apagaste
porque querías seguir viendo a esa parejita de africanos nadando desnudos entre flores,
en un mar de Kenia -aunque no haya mares ahí, y tu inconciente solo tenga en cuenta que en África queda Kenia-.
No tenías conciencia de que esa era la herramienta para salir a tiempo de la dulce cárcel onírica.
Otra situación apestosa de culpabilidad puede ser esta :te pegaste un julepe tremendo porque creíste que te habías olvidado la llave. No, no era julepe, te la olvidaste, ¿acaso tiene la culpa tu vieja que la pone siempre en esa repisita, al lado de la Virgen Desatanudos que tanto te jode con su carita renacentista y sus patitas al aire libre? No. No es tu vieja maniática, ni sos vos, el enfermito que sale sin pensar en volver. Son los hábitos por si solos que se desencajan, porque tienen derecho a desencajar algunas veces. Y la explicación es que salen de uno mismo: si somos humanos, errar también lo es.
Nada de migraña por culpa de la cumpu, ni de "mochismo" por estar en clases altamente
atrofiantes.
Dejar que suceda, no es equivalente a buscar las causas en un paupérrimo intento por revertir aquello que se salio de la fila y no volvió en todo el día.
Creo que olvide mencionar que no son solo los hombres los que sufren de esta "culpa masiva".
No es porque quien les escribe sea mujer y mediante mi sexo me considere un instrumento de conocimiento de lo femenino.
No creo considerar a todo lo que me compete como dama, como algo inescrutable y magistral.
Aunque debo admitir que con un chocolate nos sentimos felices porque recordamos "aquel chocolate" y que este es, quizás, uno de los rasgos que mas nos ponen al tanto de lo demacradas que estamos cuando nos broncean la cabeza con tanta cháchara de trabajo cochino y estudio sucio.
Peor aún es admitir que la culpa en la mujer queda para la mina patologizada, marcada por algo que la reduce a portar una “enfermedad psíquica”. La mujer no se estresa, se hace fóbica, bulímica, anoréxica etc.
Cierta grandeza hay en como cabe el agobio entre los hombres. Siempre refiriéndome a este sector de muchachos que trabajan en cosas rentables pero lógicamente aburridas. Son los ganadores del pan sudando en la posmodernidad….para colmo es un sudor tan virtual como invisible.
Sin general contradicciones, separando cuestiones, la mujer es mujer, el hombres es hombre.
Y era de todas esas señales de inconformismo y esa de conciencia casi inútil de la "culpa", del bien y del mal, de lo que quería hablar.
Y de eso hable.
Tal vez sea el hombre mismo la patología que en la mujer se viste de culpa y viceversa.
lunes, 5 de mayo de 2008
Estoy apestosamente bloqueada
"Carne de psicoanalisis barato", me dijo alguien una vez, una noche de nevada.
"Concha con patas", me dijo un profesor de teatro.
"altanera, ordinaria" una directora en la esc. Nº 21 ?...
¿y vos que te dicen? ¿o te dijeron?
Sorete? Culicagado? caradenada?
Apenas veo caer la hojarasca este otoño*. LAs casitas peronistas del barrio se terminaron de extinguir. La montaña de basura en el antirrábico tiene luz propia.
Viene el abril con la pena, el mayo con el pack peliculas y posible compañia.
Demostracion de mi falta de genio creador (abajo)
Estrellenarme
Dejé que el trineo de latex vuele por el rio.
ahora,
capitan
salgamos a flotar por los lotes de agua
¡ y ahogame con las manos!
¿Qué es esto?
esto tiene forma de vicio.
Esto le pone un costo al castigo.
Vos y yo herdamos
bien envuelta, la sustancia del deseo
y no podemos abrirlo
tengo que dejar de comerme las uñas
Tu mordaza equivale a mi discreción
mis erecciones mentales se caen.
la languidez del momento
se terminó de prepo todo el ácido
reservado para mudarse a un alud
No quiero cuidarme de eso que da vueltas
es como tener sin cesar
la culpa del viernes a la noche
Y cuando el sol arrima el fuego
Y cuando el sol arrima el fuego
ojalá que no se te escape el fuego
y termine comiendo tu planton
quiero que me lleves en tu mentón
tu cara debe tener buen sabor
subite a cococho que te llevo a mi sur
sábado, 3 de mayo de 2008
Apestan los cuentitos de novatos...y yo quiero dejar de ser uno
Derrepente viene un chavoncito (de mas o menos-calculo, estimo-17 años): "Cuentos, $1,50".
Se trataba de un sujeto que se hacer llamar "Ezequiel (el lo escribe con "K", yo lo escribo con "Q" porque va en contra de mis estructuras) Malamorte". Ahi, en su apellido, esta lo mas inverosímil, la clara clave...LOCO no te cree nadie de que te llamas así.
Titulo a su "Librito", "Cuentos de horror, dolor y olor" (mas adelante veran que el termino "terror" es el mas adecuado para definir sus cuentos, pero no respecto al genero, sino a l contenido). Hay uno que se llama "Un pasatiempo macabro", otro que no me acuerdo y otro mas que es un terremoto de desastres. PEro, a ver, estoy siendo subjetiva: al pibe le falta y se apura por consagrarse como poeta de $ pesos...macho! tenes un montón de lugares comunes para usar...¿por qué carajo te metiste con lo Dark o lo Freek, con un agregado chotisimo de "cositas celticas"?. No considera dialogos, usa siempre primera persona...igual, ¿Saben algo?, me dió ternura. Vi en el un alumnito de mi clase, un pequeño soñador falsamente engrandecido por el mismo..claro.
ME gustaria encontrarte EZEKIEL MALAMORTE y decirte tantas cosas...no que consideres abadonar tus relatos y dedicarte a laburar en una morgue. No, claro que no. Creo que necesitas encaminarte y que esta mas que bien que publiques, que tengas ese afan. Pero, yo esperaria mas...los lei a los 4 en cinco mintutos...hayq ue alojarle a la accion, por suerte no estamos en Hooliwood.
Ajeno a esto. Lo que esta resultando ser el fin de semana.
Ayer, se hubiesen cumplido ocho meses de algo. Se cumplieron. Obviamente, nadie frena el tiempo, "corte que nadie". Pero se me escapo saludar a quien tambien los cumplia...ya te voy a agarrar Fido Dido!!
Ezequiel Vila (un sujeto que ya no merodea por estos pagos), se gano una bufanda y tiene que ir a buscarla con el numero 21 de la rifa.
En fin...me dio pensa haber chocado con alguien a quien quiero mucho en estos dias.
La clase de historia del arte fue...contracturante.
Y el compañero de la noche...que se yo... ojala se dé otra vez.
Gente, si alguna vez entran, es sabdo, tengo resaca, hice teatro tres horas y no puedo regalarles mas que esto: un espacio bastante cadorchoso, que le agrada solo a los que me adulan.
"no del furor de los vecinos ni
de las colonias africanas o
del fondo del espejo sino
de mí mismo es que vuelves y vuelves "
Juan Gelman, de Traducciones I Los poemas de John Wendell (1965- 1968)
Se trataba de un sujeto que se hacer llamar "Ezequiel (el lo escribe con "K", yo lo escribo con "Q" porque va en contra de mis estructuras) Malamorte". Ahi, en su apellido, esta lo mas inverosímil, la clara clave...LOCO no te cree nadie de que te llamas así.
Titulo a su "Librito", "Cuentos de horror, dolor y olor" (mas adelante veran que el termino "terror" es el mas adecuado para definir sus cuentos, pero no respecto al genero, sino a l contenido). Hay uno que se llama "Un pasatiempo macabro", otro que no me acuerdo y otro mas que es un terremoto de desastres. PEro, a ver, estoy siendo subjetiva: al pibe le falta y se apura por consagrarse como poeta de $ pesos...macho! tenes un montón de lugares comunes para usar...¿por qué carajo te metiste con lo Dark o lo Freek, con un agregado chotisimo de "cositas celticas"?. No considera dialogos, usa siempre primera persona...igual, ¿Saben algo?, me dió ternura. Vi en el un alumnito de mi clase, un pequeño soñador falsamente engrandecido por el mismo..claro.
ME gustaria encontrarte EZEKIEL MALAMORTE y decirte tantas cosas...no que consideres abadonar tus relatos y dedicarte a laburar en una morgue. No, claro que no. Creo que necesitas encaminarte y que esta mas que bien que publiques, que tengas ese afan. Pero, yo esperaria mas...los lei a los 4 en cinco mintutos...hayq ue alojarle a la accion, por suerte no estamos en Hooliwood.
Ajeno a esto. Lo que esta resultando ser el fin de semana.
Ayer, se hubiesen cumplido ocho meses de algo. Se cumplieron. Obviamente, nadie frena el tiempo, "corte que nadie". Pero se me escapo saludar a quien tambien los cumplia...ya te voy a agarrar Fido Dido!!
Ezequiel Vila (un sujeto que ya no merodea por estos pagos), se gano una bufanda y tiene que ir a buscarla con el numero 21 de la rifa.
En fin...me dio pensa haber chocado con alguien a quien quiero mucho en estos dias.
La clase de historia del arte fue...contracturante.
Y el compañero de la noche...que se yo... ojala se dé otra vez.
Gente, si alguna vez entran, es sabdo, tengo resaca, hice teatro tres horas y no puedo regalarles mas que esto: un espacio bastante cadorchoso, que le agrada solo a los que me adulan.
"no del furor de los vecinos ni
de las colonias africanas o
del fondo del espejo sino
de mí mismo es que vuelves y vuelves "
Juan Gelman, de Traducciones I Los poemas de John Wendell (1965- 1968)
miércoles, 30 de abril de 2008
Es menester regresar...
Me entero del cd nuevo de Madonna.
Me pongo a llorar viendo a dos perros jugando con una botella de plastico chiquita de coca-cola vacia (lo llamo síndrome pro-Belleza Americana).
No me animo a sacrme una bufanda de ensima.
Y escribo poemas, memorizo sonetos de Lope de Vega...
Tomo café(s) aguado(s) en el Buffett.
Me conecto en internet y no estas tú, y tú y tú...
Es demaciado como para no ver esta especie de felicidad mimetizada en el contexto....
María del Mar
En esas épocas donde claros los ojos,
parecían disparos en un matadero
cuando los cátaros y ánforas
tenían un gusto suave, como a miel acuosa
los mantos de niebla aceleraban la antorcha
y todo el estruendo de los ojos claros
mataban, silenciando, las horas
No peligraban las ideas d elos temerosos
nadie sabía que hacer con el llanto
Y esa mujer pálida que desabrocha palabras
hoy derrocha las hojas vacias que estan en su haber
al abrigo de aquellos que nada le dice
se aleja de la niebla
no se enjuaba en el mar
aparece y reina en mi, mariposa.
(a esa mujer obstinada que cree que la musica no puede hablar de literatura)
lunes, 28 de abril de 2008
En Raven´s estan pasando musica de los 90...eso apesta...
Y es que nadie comenta.
Esta bien. No importa. Porque como me dijo un amigo, esto es una radiografia de mi cabeza, y mas all{a de los comentarios, se que el valor de las palabras no es solamente lingüistico.
A diferencia del fin de semana anterior, este prometio muchisimo más.
La salida con Flor el viernes, me mostró lo surreal de llevar a Bordo a alguien nuevo y que lo merece. Despues el sábado, titubeando en mi rol de puta y mejorando con el de mogólico en teatro, fui deliberando y aprendiendo en cierta forma a decir NO.
Cuando se nos acaba una etapa, cuando empieza una nueva, ordenemos: siempre quedan cosas de la anterior, que se cuelan que se reeditan. Es esto que comente de las partes 2 de las pelis yankis. NAdie empieza un lenguaje desde la nada hoy en día: todos los discursos estan expuestos. Y así ocurre. Mi discurso no va a dejar de ser el mismo si no que va a ser una nueva version y para eso necesito nuevos personajes, nuevos significantes, o los mismos significados con nuevos significantes ( en el caso de los amigos que siguen estando alli).
En Raven´s el sábado, le comente a Lore: "¿te diste cuenta que la gente aca no sabe exacatemnte que hacer, solo se para, no contempla, solo esucha y toma?Acaba de empezar a verse venus al lado de la luna, con una intensidad partiuclar y un perro de la calle se metió...nadie lo vio negra!.
Y a partir de ahi, la noche no apestó. LA noche fue eso que ya conozco, pero desde un YO que tenog que conocer... ganas de infiltrarme en la Boveda del pasado huebo (casi me tomo un remis a bordo)...pero...Saber decir NO, no no y no....
Así es como patento a estos tres momentos -Bordo, teatro+ravens, cine al lado de alguien que deja de ser el mismo y es otro...Los momentos del NO....
Falling Slowly (del soundtrack de "Once", donde canta Glen Hansard-MAde in Irlanda)
I don't know you
But I want youAll the more for that
Words fall through meAnd always fool me
And I can't react
And games that never amount
To more than they're meant
Will play themselves out
Take this sinking boat and point it home
We've still got time
Raise your hopeful voice you have a choice
You've made it now
Falling slowly, eyes that know me
And I can't go back
Moods that take me and erase me
And I'm painted black
You have suffered enough
And warred with yourselfIt's time that you won
viernes, 25 de abril de 2008
Esto queda para la posteridad...."¡Quiero evolucionar!"diría Tinianov
El refugio árabe.
Del terror. De la ausencia de voces interiores dictándonos cosas que nunca podemos hacer en el preciso momento en que nos son dictadas. De los cartones de jugo, de los alambres plásticos con que cerramos el pan. De lo inmutable de una actitud heredada: por una eternidad, en la familia Ayala, las mujeres generan otras mujeres fácilmente alterables, con pocos amigos. Del temor a no poder decir nada en las palabras. De las frases mal armadas. Del lenguaje técnico. De tu puerta sin lijar (tu nariz apestada de puntos negros). Del palabrerio no pronunciado y del sudor sudado en una sala de juego.
Del pentágono que usan de plato los alienígenas.
Las sabanas están tímidamente desordenadas. La cama entera es una especie de estampilla para nuestra hedionda historia.
El tiempo chapuceando en la ventana durante todo este extraño y surrealista tramo de otro tiempo. A pesar de todo no pude conseguir que dejes de alterar el orden de los refranes, no pude atenuar esa sensación de “Hombre plajeado” disfrazada de odio, que te venia al verme leer Nietzche.
Oh!, cochina es la envidia.
¿Qué se supone que debo contar?.
Yo les hablaría de mi inexplicable costumbre de cobijarme en un refugio de hormigón. Es porque pronto los Estados Unidos de América invadirán el mundo, y porque Argentina es un país muy rico, (¡oh si, muy rico, nadie lo imagina, solo ellos!)
Aunque los invasores… es mentira, es una broma.
Lo del refugio es, en sentido figurado, ese momento en la noche en donde todo revalsa. Todos los envases vacíos de obligaciones se llenan de golpe, apenas se me ocurre cerrarme y dormir (y no es esto una declaración donde me rehúso a ingerir valium). De golpe, algo se eleva por completo en el techo de mi cuarto, como una especie de torre (esas que construyen para la telefonía celular) cuyo reflejo es débil (acá me están diciendo que también se les dice antena). Los ruidos me hacen olvidar de la torre, y descubro que es una antena. Claro, es la antena de la tele que esta en el soporte de la pared, obviamente, agrandada por la sombra. Los ruidos. Estaba con los ruidos. La providencia de los ruidos es resuelta lógicamente, aunque a mi me huelen a Mansión Usher. Escucho al pan lactal abrirse solo. El chip chip chip de los pies de mi perro, muerto por la vejez, que me rehusé a sacrificar. Los naipes derrumbarse cientos de veces en la mesa sin lijar de mi abuelo Isaac. Lo peor son las cucarachas que pasean por el teclado de los controles remoto, o las sabanas rígidas que hacen ruido a bisagra sin aceite.
Los ruidos son más. Del terror. Del amigo que dijo que se iba a suicidar, y que no frené por incrédula. Del pan lactal que nunca cierro, que se humedece y que por culpa de las bacterias fácilmente reproducibles, me obliga a ir nuevamente al almacén (ahora reformado) de los vecinos de enfrente que vienen de familia italiana y que nos evitan porque saben, (ya que nos espían) que mi mamá y yo solo compramos la mercadería que utilizamos semanalmente en un mercado enorme, prolijo y limpio.¡Del horror les hablo!.
Claro que si. Empiezo por aquí: Jamás, nunca, el nunca abre la boca, no cuenta nada.
No dice de sus parejas lo que yo de las mías. O de sus ex parejas. Toma vodka como yo ahora la lapicera. Abre los ojos, hace fuerza para abrirlos, pero resultan diminutos aún así. Y todo eso es porque ya no quiere verme.
ME conoce comprando ladrillos caros, de arquitectura posmoderna. Me habla de una catedral que fue construida por alguien que descubre que la perfección de su obra se vinculaba solo a niveles de belleza y para nada con estabilidad modular. Me cuenta que el tipo se suicida. Buscabas una lija azul, 0.3, y no la encontraste.
Ahora la puerta sin lijar, se suma a la pieza nocturna (¡Maldita sea! ¡Quedó con todo el barniz levantado!).
Aunque tenga ganas de dormir, nada más sudo y sudo sin parar.
Es el recuerdo de esos $3 pesos perdidos. Perdidos en una maquina de vacas voladoras que eran asesinadas por alienígenas, aunque suene macabro (había pentágonos ahí, creo que eran sus naves vistas de lejos o comían encima de ellos -¿Por qué no? ¿Acaso no tenemos platos cuadrados en Palermo Soho?-).
O quizá, del cuento, donde la cigüeña saborea al sapito de pañuelo rojo (que era rojo en mi edición para niños, una edición de $ 9.90) que jamás volveré a encontrar porque lo arranqué, porque el pánico… porque, solo lo arranqué. No es “problema” que muera el sapo. Entender que muere alguien. Que moriremos todos, que las cuestiones del existencialismo y de lo metafísico son tan pueriles. Entender lo enorme que se esconde detrás de tanta fe en algo insulso.
¿Alguien tiene idea de lo que hay detrás de las cosas? ¿Por qué existen las sombras, para colmo, desiguales?. ¿Por qué las sombras se diferencian de los reflejos, se evaporan con la luz? ¿Por qué permiten que los orientales las manejen?.
Yo tengo la certeza que detrás de cada cosa hay un gas que se acumula por las noches. Un gas que viaja más rápido que la luz, por eso se va antes que ella llegue. Eso, a lo que llamamos oscuridad, que a veces nos daba miedo de chicos, es una conspiración de todos los artefactos. Es producto de artefactos sin volumen, que igual siguen varados hace siglos en nuestros espacios.
No existen los espectros de las personas, porque todos somos espectros de la humanidad. Espectros cada vez mas holgazanes.
No existe el fin del mundo porque somos precisamente, todos nosotros la fuerza que lo provocó sin darnos cuenta. Vivimos en esa fuerza, buscando cual será la próxima.
Es triste. Lo descubrí todo, desde mi habitación, desde un pseudo-insomnio.
Ahora solo queda la rebelión de las cosas, que ya esta despierta hace siglos. El cartón donde viene envasado el jugo, y las botellas que estaban en mi cerebro, están en los supermercados donde compro con mi mamá. En los almacenes residen los líderes. Es la guerra de los fantasmas de las cosas, contra nosotros, fantasmas del paraíso pervertido por un hombre ridículo.
Cuando en las noches, dormías conmigo y yo no imaginaba nada que no fuesen tus pecas que estaban y yo las veía, (aunque había oscuridad avisando la guerra), todo era difícil. Yo me acorralaba entre tus piernas, jugando a un erotismo de hobbit, y solo imaginaba que estábamos en una casa de paredes semiesféricas. Luego, ya no estaba durmiendo con vos, y la sensación era como estar dentro de una caja de zapatos (con zapatos dentro), haciendo negociaciones pacificas con ellos. Si no me amigaba con nadie en este mundo bataraz , si, en cambio, me amigaba con las cosas, con los espacios internos de los objetos que las cargaban (las cajas, son parte de la servidumbre).
Dejé de tener amigos (aunque nunca los tuve). Me hice íntima de los panes Bimbo. Y ellos fueron quienes confesaron la verdad acerca de los códigos ocultos en las salas de juego y del liderazgo que residen los productos que se ocultan en los almacenes de barrio, o agencias de lotería ilegales.
Este relato ha dado un giro.
Solo quiero decir que te extraño, Beremiz Anwar, te extraño. Volviste al mercado, a tus tiendas.
Y entre otras cosas, no puedo dormir.
El perro no ha muerto.
De las cucarachas no digo mucho. Mi teoría es que son las que están dibujadas en los packs de cuca-trap, que salen de ahí, como refuerzo.
Nota:
No escribí este relato esperando escribir algo que “pise fuerte”. Escribi esto esprando divertirme al expresar el horror que me causan los objetos luego de un tiempo de estar quietos en el mismo lugar. El pasar sola muchas noches, ayuda a notar la presencia magna de cada cosa.
Del terror. De la ausencia de voces interiores dictándonos cosas que nunca podemos hacer en el preciso momento en que nos son dictadas. De los cartones de jugo, de los alambres plásticos con que cerramos el pan. De lo inmutable de una actitud heredada: por una eternidad, en la familia Ayala, las mujeres generan otras mujeres fácilmente alterables, con pocos amigos. Del temor a no poder decir nada en las palabras. De las frases mal armadas. Del lenguaje técnico. De tu puerta sin lijar (tu nariz apestada de puntos negros). Del palabrerio no pronunciado y del sudor sudado en una sala de juego.
Del pentágono que usan de plato los alienígenas.
Las sabanas están tímidamente desordenadas. La cama entera es una especie de estampilla para nuestra hedionda historia.
El tiempo chapuceando en la ventana durante todo este extraño y surrealista tramo de otro tiempo. A pesar de todo no pude conseguir que dejes de alterar el orden de los refranes, no pude atenuar esa sensación de “Hombre plajeado” disfrazada de odio, que te venia al verme leer Nietzche.
Oh!, cochina es la envidia.
¿Qué se supone que debo contar?.
Yo les hablaría de mi inexplicable costumbre de cobijarme en un refugio de hormigón. Es porque pronto los Estados Unidos de América invadirán el mundo, y porque Argentina es un país muy rico, (¡oh si, muy rico, nadie lo imagina, solo ellos!)
Aunque los invasores… es mentira, es una broma.
Lo del refugio es, en sentido figurado, ese momento en la noche en donde todo revalsa. Todos los envases vacíos de obligaciones se llenan de golpe, apenas se me ocurre cerrarme y dormir (y no es esto una declaración donde me rehúso a ingerir valium). De golpe, algo se eleva por completo en el techo de mi cuarto, como una especie de torre (esas que construyen para la telefonía celular) cuyo reflejo es débil (acá me están diciendo que también se les dice antena). Los ruidos me hacen olvidar de la torre, y descubro que es una antena. Claro, es la antena de la tele que esta en el soporte de la pared, obviamente, agrandada por la sombra. Los ruidos. Estaba con los ruidos. La providencia de los ruidos es resuelta lógicamente, aunque a mi me huelen a Mansión Usher. Escucho al pan lactal abrirse solo. El chip chip chip de los pies de mi perro, muerto por la vejez, que me rehusé a sacrificar. Los naipes derrumbarse cientos de veces en la mesa sin lijar de mi abuelo Isaac. Lo peor son las cucarachas que pasean por el teclado de los controles remoto, o las sabanas rígidas que hacen ruido a bisagra sin aceite.
Los ruidos son más. Del terror. Del amigo que dijo que se iba a suicidar, y que no frené por incrédula. Del pan lactal que nunca cierro, que se humedece y que por culpa de las bacterias fácilmente reproducibles, me obliga a ir nuevamente al almacén (ahora reformado) de los vecinos de enfrente que vienen de familia italiana y que nos evitan porque saben, (ya que nos espían) que mi mamá y yo solo compramos la mercadería que utilizamos semanalmente en un mercado enorme, prolijo y limpio.¡Del horror les hablo!.
Claro que si. Empiezo por aquí: Jamás, nunca, el nunca abre la boca, no cuenta nada.
No dice de sus parejas lo que yo de las mías. O de sus ex parejas. Toma vodka como yo ahora la lapicera. Abre los ojos, hace fuerza para abrirlos, pero resultan diminutos aún así. Y todo eso es porque ya no quiere verme.
ME conoce comprando ladrillos caros, de arquitectura posmoderna. Me habla de una catedral que fue construida por alguien que descubre que la perfección de su obra se vinculaba solo a niveles de belleza y para nada con estabilidad modular. Me cuenta que el tipo se suicida. Buscabas una lija azul, 0.3, y no la encontraste.
Ahora la puerta sin lijar, se suma a la pieza nocturna (¡Maldita sea! ¡Quedó con todo el barniz levantado!).
Aunque tenga ganas de dormir, nada más sudo y sudo sin parar.
Es el recuerdo de esos $3 pesos perdidos. Perdidos en una maquina de vacas voladoras que eran asesinadas por alienígenas, aunque suene macabro (había pentágonos ahí, creo que eran sus naves vistas de lejos o comían encima de ellos -¿Por qué no? ¿Acaso no tenemos platos cuadrados en Palermo Soho?-).
O quizá, del cuento, donde la cigüeña saborea al sapito de pañuelo rojo (que era rojo en mi edición para niños, una edición de $ 9.90) que jamás volveré a encontrar porque lo arranqué, porque el pánico… porque, solo lo arranqué. No es “problema” que muera el sapo. Entender que muere alguien. Que moriremos todos, que las cuestiones del existencialismo y de lo metafísico son tan pueriles. Entender lo enorme que se esconde detrás de tanta fe en algo insulso.
¿Alguien tiene idea de lo que hay detrás de las cosas? ¿Por qué existen las sombras, para colmo, desiguales?. ¿Por qué las sombras se diferencian de los reflejos, se evaporan con la luz? ¿Por qué permiten que los orientales las manejen?.
Yo tengo la certeza que detrás de cada cosa hay un gas que se acumula por las noches. Un gas que viaja más rápido que la luz, por eso se va antes que ella llegue. Eso, a lo que llamamos oscuridad, que a veces nos daba miedo de chicos, es una conspiración de todos los artefactos. Es producto de artefactos sin volumen, que igual siguen varados hace siglos en nuestros espacios.
No existen los espectros de las personas, porque todos somos espectros de la humanidad. Espectros cada vez mas holgazanes.
No existe el fin del mundo porque somos precisamente, todos nosotros la fuerza que lo provocó sin darnos cuenta. Vivimos en esa fuerza, buscando cual será la próxima.
Es triste. Lo descubrí todo, desde mi habitación, desde un pseudo-insomnio.
Ahora solo queda la rebelión de las cosas, que ya esta despierta hace siglos. El cartón donde viene envasado el jugo, y las botellas que estaban en mi cerebro, están en los supermercados donde compro con mi mamá. En los almacenes residen los líderes. Es la guerra de los fantasmas de las cosas, contra nosotros, fantasmas del paraíso pervertido por un hombre ridículo.
Cuando en las noches, dormías conmigo y yo no imaginaba nada que no fuesen tus pecas que estaban y yo las veía, (aunque había oscuridad avisando la guerra), todo era difícil. Yo me acorralaba entre tus piernas, jugando a un erotismo de hobbit, y solo imaginaba que estábamos en una casa de paredes semiesféricas. Luego, ya no estaba durmiendo con vos, y la sensación era como estar dentro de una caja de zapatos (con zapatos dentro), haciendo negociaciones pacificas con ellos. Si no me amigaba con nadie en este mundo bataraz , si, en cambio, me amigaba con las cosas, con los espacios internos de los objetos que las cargaban (las cajas, son parte de la servidumbre).
Dejé de tener amigos (aunque nunca los tuve). Me hice íntima de los panes Bimbo. Y ellos fueron quienes confesaron la verdad acerca de los códigos ocultos en las salas de juego y del liderazgo que residen los productos que se ocultan en los almacenes de barrio, o agencias de lotería ilegales.
Este relato ha dado un giro.
Solo quiero decir que te extraño, Beremiz Anwar, te extraño. Volviste al mercado, a tus tiendas.
Y entre otras cosas, no puedo dormir.
El perro no ha muerto.
De las cucarachas no digo mucho. Mi teoría es que son las que están dibujadas en los packs de cuca-trap, que salen de ahí, como refuerzo.
Nota:
No escribí este relato esperando escribir algo que “pise fuerte”. Escribi esto esprando divertirme al expresar el horror que me causan los objetos luego de un tiempo de estar quietos en el mismo lugar. El pasar sola muchas noches, ayuda a notar la presencia magna de cada cosa.
miércoles, 23 de abril de 2008
Dos poemas apestan menos que uno.
Mandrágora
No está mal que la abras
que la apretes, que la impulses, la sueltes
no tiene caso abstraerla,
abanicarla en diciembre, hacerla una
entre la hierba
El uno dice que estas solo
el que dice ser nunca ha sido
Sinestesia
Hay rabia pastando en las orejas de los días
yo vi males reales,
a cada era esconderse tras su llanto
y al mismo dios que entretenía
estrellar todo en risotadas.
Di confianza al que ya robó tanto fuego,
por seguir,
no miré lo que en el pecho brillaba en marquesinas,
ese proyecto infinito:
que arda en las cenizas
y que nades en mi lava.
Levántate, muro de lineas
abre una cesura en secreto
que el cancer muere mas pronto que el muerto
que el color tiene mas que una palabra
(Al marido de tus luces dale nostalgias...calandria perdida)
No está mal que la abras
que la apretes, que la impulses, la sueltes
no tiene caso abstraerla,
abanicarla en diciembre, hacerla una
entre la hierba
El uno dice que estas solo
el que dice ser nunca ha sido
Sinestesia
Hay rabia pastando en las orejas de los días
yo vi males reales,
a cada era esconderse tras su llanto
y al mismo dios que entretenía
estrellar todo en risotadas.
Di confianza al que ya robó tanto fuego,
por seguir,
no miré lo que en el pecho brillaba en marquesinas,
ese proyecto infinito:
que arda en las cenizas
y que nades en mi lava.
Levántate, muro de lineas
abre una cesura en secreto
que el cancer muere mas pronto que el muerto
que el color tiene mas que una palabra
(Al marido de tus luces dale nostalgias...calandria perdida)
martes, 22 de abril de 2008
"Que hablen de lo que está caro o barato en los chinos nuevos apesta"
Astillado
A tibio y calmo, abriste tu cuerpo
que hoy danza en la nube oscura de la sombra
le diste forma, con el alma en la punta de los dedos
a su ciego fastidio, al tierno desastre.
Con escamas de cera,
saliste volando por el mar de su oxigeno,
y aunque fijos estaban en la noche los soles
profundo caíste, donde no había agua
a un Tártaro sordo
con el Hades vivo señalándote a Ícaro
Pero allá, calmo y tibio vaga solo,
y cuando tenga sueño el sueño del insomne,
abrirá sus ojos como si existieran las miradas
por encima del infierno yerto y claro,
al que te has ido
¡Anda! ¡Que el descuido sea precepto!
A tibio y calmo, abriste tu cuerpo
que hoy danza en la nube oscura de la sombra
le diste forma, con el alma en la punta de los dedos
a su ciego fastidio, al tierno desastre.
Con escamas de cera,
saliste volando por el mar de su oxigeno,
y aunque fijos estaban en la noche los soles
profundo caíste, donde no había agua
a un Tártaro sordo
con el Hades vivo señalándote a Ícaro
Pero allá, calmo y tibio vaga solo,
y cuando tenga sueño el sueño del insomne,
abrirá sus ojos como si existieran las miradas
por encima del infierno yerto y claro,
al que te has ido
¡Anda! ¡Que el descuido sea precepto!
Rosarito
(Despues de tantos meses, tantas discuciones con mi genio creador, pude, dentro de una concepcion muy chota del amor cortes, volver a escribir algo que tenia ganas de ser soneto y una vez mas no me salio)
sábado, 19 de abril de 2008
Aunque...¡Kill BIll II es un masa!...
Aparte, eso de "han perdido el control", de donde sacan eso loco, es re obvio que es aldrede.
Ya me di cuenta, si! ya me di cuenta de que tengo que hacer esto un poco mas publico, sino es una especie de diario para mi y no en realidad un lugar donde leen lo que pongo y dicen boludeces o cosas mas coherentes y brillantes que las que yo puedo decir.
Sabes tambien que ya me di cuenta de que le doy duro a la ortografia, que no puede ser que ponga "cecar", parece una palabra en latín...
Estoy un poquitin nerviosa por mi primer día de teatro. Salir de golpe y porrazo de una situación chota como en la que estoy, hubiese sido lo ideal para ponerle mejor carne a las cosas. Pero es obvio, estoy en ese proseso tan tipico que es el del olvido forzado, el del deseo de que todo sea mejor que antes, cuando lo de antes fue un super "Locus amoenus", para mi. Claro desde un costado "abellezado", porque ya me di cuenta (y al fin lo hago) que mi mente es renacentista: a cualquier yuyo lo veo como al laurel de Dafne.
Por otra parte, empezar otra vez sola es como intentar filmar secuela de un film muy zarpado, pongamos por caso "12 Monos", y que sea mucho mejor, que todo el mundo diga "es superior a la primera", "yo prefiero la primera".
POr ahí va la cosa. Superación. aprobación. La seguridad perdida, esa que se te escapaba por las narices.
Pero vamos a sacarle jugo a este pomelo de casi ocho meses. Vamos, nena, pila, pila, pila...
(horrible mi final, de veras hago esto pronto porque me tengo que ir)
(ay, ahora quedo peor)
Ya me di cuenta, si! ya me di cuenta de que tengo que hacer esto un poco mas publico, sino es una especie de diario para mi y no en realidad un lugar donde leen lo que pongo y dicen boludeces o cosas mas coherentes y brillantes que las que yo puedo decir.
Sabes tambien que ya me di cuenta de que le doy duro a la ortografia, que no puede ser que ponga "cecar", parece una palabra en latín...
Estoy un poquitin nerviosa por mi primer día de teatro. Salir de golpe y porrazo de una situación chota como en la que estoy, hubiese sido lo ideal para ponerle mejor carne a las cosas. Pero es obvio, estoy en ese proseso tan tipico que es el del olvido forzado, el del deseo de que todo sea mejor que antes, cuando lo de antes fue un super "Locus amoenus", para mi. Claro desde un costado "abellezado", porque ya me di cuenta (y al fin lo hago) que mi mente es renacentista: a cualquier yuyo lo veo como al laurel de Dafne.
Por otra parte, empezar otra vez sola es como intentar filmar secuela de un film muy zarpado, pongamos por caso "12 Monos", y que sea mucho mejor, que todo el mundo diga "es superior a la primera", "yo prefiero la primera".
POr ahí va la cosa. Superación. aprobación. La seguridad perdida, esa que se te escapaba por las narices.
Pero vamos a sacarle jugo a este pomelo de casi ocho meses. Vamos, nena, pila, pila, pila...
(horrible mi final, de veras hago esto pronto porque me tengo que ir)
(ay, ahora quedo peor)
viernes, 18 de abril de 2008
¡Ahora si te tocó el ocho!
Todo.
Olores, mas que nada.(aceite, Quartz, jabon, gitans...)
Se van a cecar esos conductos el día en que me de cuenta de que mi cuerpo presisa agua.
Al menos, esta vez fue la tercera. Se suponen mas herramientas para arreglar algo semejante por tercera vez.
Jodido, porque esta vez hay un modelo nuevo de dolor, como si se tratase de una versión posmoderna de romance, como si la "evolucion" afectara los sistemas afectivos.
Esa ganas repentinas de salir a tomar clases de Karate, ese temor sudorifero que viene al quedarte sola, rodeado de cuchillos. Eso era lo que mas temia de mi. Y creo que ya pase el nivel 8.
Me da miedo algo más.
El desengaño y sus curvas. La impotencia batida con la idealizacion...wow, se fue al carajo todo...todo.
Ojala mis sentimientos fuesen mas terrenales. Nada de vivir en el muslo de Zeus. Pero es así, es tan choto que lo sea: nunca puedo amar, nunca me alcanza el tiempo...
Será de los dioses...
Me declaro politeista.
Olores, mas que nada.(aceite, Quartz, jabon, gitans...)
Se van a cecar esos conductos el día en que me de cuenta de que mi cuerpo presisa agua.
Al menos, esta vez fue la tercera. Se suponen mas herramientas para arreglar algo semejante por tercera vez.
Jodido, porque esta vez hay un modelo nuevo de dolor, como si se tratase de una versión posmoderna de romance, como si la "evolucion" afectara los sistemas afectivos.
Esa ganas repentinas de salir a tomar clases de Karate, ese temor sudorifero que viene al quedarte sola, rodeado de cuchillos. Eso era lo que mas temia de mi. Y creo que ya pase el nivel 8.
Me da miedo algo más.
El desengaño y sus curvas. La impotencia batida con la idealizacion...wow, se fue al carajo todo...todo.
Ojala mis sentimientos fuesen mas terrenales. Nada de vivir en el muslo de Zeus. Pero es así, es tan choto que lo sea: nunca puedo amar, nunca me alcanza el tiempo...
Será de los dioses...
Me declaro politeista.
jueves, 17 de abril de 2008
¡Azúcaaa!
Todo empezo por culpa del humo. Volviamos del casino, tibmba, timba y timba.
No habia forma de retomar un pensamiento actualizado, todo estaba tan turbio como la ruta. "Puta madre aca en el puente La Noria tambien, que putos. La concha de su madre a la soja y ese caeite con gusto a pescado rancio que trae tu madre", dijo el señor Sanchez, conductor y cumplañero del día 17 de abril, aún creyente de que el sur "está lejos de capital".
Mire con ojitos de sureña, el enorme nuevo cartel de Selú (con Araceli claro, o lo que quedaba de ella: un enorme oyo entre los dos labios -maldita respiradora bucal-). "Che, Má! voy a decir una boludez, pero para mi es importante: creo que ya sé porqué el cangrejo de La sirenita es cubano". Semi-dormidos y monotemáticos (por el humo, que ya ni daba para hacer como si uno fuera Augusto con La Niebla. ¡No!, a el no le ardía nada, ni la garganta, ni los jos, nada) mis viejos reaccionaron apenas ante mi iluminación "y, qué queres son americanos esos, re imperialistas".Casi refunfuñante el señor Sanchez sigui putueando alo que ya dije, a los chinos y me recordóq ue siempre odió a ese "cangrejo pelotudo".
El cangrejo, Cubano, es el que representa a la totalidad de cubanos que se sienten libre en cuba, que ve a sus algas verdes, y que luce de rojo, si... ¡rojo!.
Y se jacta de que viven "al natural" "siempre co ritmo, ritmo latino". Critica que allí "se trabaja bajo el sol", y que "sus casas son de cristal" (¿que tienen en contra de las oficinas?tenemos pintura nuevita...será eso?).
¿Acaso no era demaciado obvio?, escuchenlo en su memoria: "¿Para qué quieres explorar, si bajo el mar te quedarás?".
Aquí, la respuesta, la clave, mi nueva tierra prometida...LOCO! Tritón, tiene la re barbeta, es ...FIDEL!!!!...LA Sirenita, Ariel, la bonita que canta mejor que Celia Cruz es...BALSERA!...
No habia forma de retomar un pensamiento actualizado, todo estaba tan turbio como la ruta. "Puta madre aca en el puente La Noria tambien, que putos. La concha de su madre a la soja y ese caeite con gusto a pescado rancio que trae tu madre", dijo el señor Sanchez, conductor y cumplañero del día 17 de abril, aún creyente de que el sur "está lejos de capital".
Mire con ojitos de sureña, el enorme nuevo cartel de Selú (con Araceli claro, o lo que quedaba de ella: un enorme oyo entre los dos labios -maldita respiradora bucal-). "Che, Má! voy a decir una boludez, pero para mi es importante: creo que ya sé porqué el cangrejo de La sirenita es cubano". Semi-dormidos y monotemáticos (por el humo, que ya ni daba para hacer como si uno fuera Augusto con La Niebla. ¡No!, a el no le ardía nada, ni la garganta, ni los jos, nada) mis viejos reaccionaron apenas ante mi iluminación "y, qué queres son americanos esos, re imperialistas".Casi refunfuñante el señor Sanchez sigui putueando alo que ya dije, a los chinos y me recordóq ue siempre odió a ese "cangrejo pelotudo".
El cangrejo, Cubano, es el que representa a la totalidad de cubanos que se sienten libre en cuba, que ve a sus algas verdes, y que luce de rojo, si... ¡rojo!.
Y se jacta de que viven "al natural" "siempre co ritmo, ritmo latino". Critica que allí "se trabaja bajo el sol", y que "sus casas son de cristal" (¿que tienen en contra de las oficinas?tenemos pintura nuevita...será eso?).
¿Acaso no era demaciado obvio?, escuchenlo en su memoria: "¿Para qué quieres explorar, si bajo el mar te quedarás?".
Aquí, la respuesta, la clave, mi nueva tierra prometida...LOCO! Tritón, tiene la re barbeta, es ...FIDEL!!!!...LA Sirenita, Ariel, la bonita que canta mejor que Celia Cruz es...BALSERA!...
miércoles, 16 de abril de 2008
Rey-na de California
Me levanto.
Huele mal todo. Los ojos, mas hinchados que ayer, como en el fondo de un pozo que recien se empieza a cabar en medio del cemento.
¿Cuándo exactamente uno apesta? Cuado se muestra sin cobardia el verdadero trozo choto de quilombos que tiene dentro, y por cierto, ademas, no ha pasado por la ducha (consideremos la ola polar).
Sin desenfreno, me mande para el coto. Me jugue dos daytonas, en nivel "Begginer", lo cual es patético. Tome Quilmes asi al estilo tirada, estaba rica, buena..era el lugar idóneo.
Miré "El rey de California", mientras seguro, las compa estaban en la clase de Shakeseare para la cual habia preparado lo requerido, y digamos, lo dejé por ahi tirado en espera de escusas.
Por lo menos la pelicula es una masa, tiene de todo. Sobre todo ese toquesito de Jazz.Igual, bizarro eso del tesoro del Padre Torres.
¿me quedo otra vez con lo que no hay?. No entran en el alma tantas cosas...las metere con baselina.
Mi pregunta es ¿que hago ahora?. ¿Donde meto todo eso que odiaba y queria a la misma vez ?¿Donde meto todos esos olores y llorisqueos?
Al menos no caí tan bajo. Me resistí al tarot.
Es así. Resistanse al amor, te deja en bolas.
Hacen bien todos los que le tienen miedo a los compromisos.
Huele mal todo. Los ojos, mas hinchados que ayer, como en el fondo de un pozo que recien se empieza a cabar en medio del cemento.
¿Cuándo exactamente uno apesta? Cuado se muestra sin cobardia el verdadero trozo choto de quilombos que tiene dentro, y por cierto, ademas, no ha pasado por la ducha (consideremos la ola polar).
Sin desenfreno, me mande para el coto. Me jugue dos daytonas, en nivel "Begginer", lo cual es patético. Tome Quilmes asi al estilo tirada, estaba rica, buena..era el lugar idóneo.
Miré "El rey de California", mientras seguro, las compa estaban en la clase de Shakeseare para la cual habia preparado lo requerido, y digamos, lo dejé por ahi tirado en espera de escusas.
Por lo menos la pelicula es una masa, tiene de todo. Sobre todo ese toquesito de Jazz.Igual, bizarro eso del tesoro del Padre Torres.
¿me quedo otra vez con lo que no hay?. No entran en el alma tantas cosas...las metere con baselina.
Mi pregunta es ¿que hago ahora?. ¿Donde meto todo eso que odiaba y queria a la misma vez ?¿Donde meto todos esos olores y llorisqueos?
Al menos no caí tan bajo. Me resistí al tarot.
Es así. Resistanse al amor, te deja en bolas.
Hacen bien todos los que le tienen miedo a los compromisos.
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