Se me eriza la piel de solo pensarlo...un fin de semana sin computadora!
dejo de andar el monitor. ahora no enciende el cpu...pero que pasa con la informatica y yo? no solo esta ligada a mis desencantos amorosos, sino tambien esta aliada en contra de mi paz psiquica.
Yo tenia ganas de hablar de los viejos que se divierten los domingos de mañana quemando hojas, o de los stencils hechos mierda que estan en la calle monteagudo. Pero no, esta semana veo que se complica hablar de belleza frente a la aberracion de perder el control de las maquinas.
Creo que estoy mejor con el tema de latin, un poco preocupada por mi faltazo hoy a la entrega de una monografia.
pero esto me supera, me saca de mis pocos rasgos normales.
es verdad, cualquier pelotudo (a) puede tener un blogg..
miércoles, 28 de mayo de 2008
lunes, 19 de mayo de 2008
jueves, 15 de mayo de 2008
"Errare humanum est"
Hombres.
Los hombres están siempre cansados, llevan una vida rutinaria, gélida, una mierda. La televisión Oh santo altar!. Fútbol, avatar de sensaciones.
Se cansan, reniegan, se enferman. Comentan lo "pesado" que fue el día,
se aburren y autocritican su elección:"no se que hago acá".Porque mañana, seguirán estando. Típica es la fórmula de aislarse para verse; luego asustarse y regresar.
Prenden un cigarro que parece disolverse como cacao en la leche.
Fruncen el seño, lo dejan caer entre el pulgar y el índice, dedos que unidos suben y bajan del surco. Tipos que se frotan como pidiéndole deseos a una lámpara en lugar de eliminar con un tic la migraña.
Y a esa la migraña, que parece apoderarse del cuerpo entero, la ahogan con música, para después, salir alertados a decir: "el mp3 me hace bolsa".
¿Pero por qué no pueden lavar de culpa a todo lo que hacen?, ¿es eso parte del
deseo de vivir: culpar, culpar y culpar? Estoy hablando de un posible empleo de la culpa
como mecanismo, de la culpa como escudo para no dejar de hacer algo. Digámoslo de otro modo, culpas, amontonadas, cumpliendo la función de arrepentimiento. Porque no es lo mismo tomar una cerveza al mediodía, en “la hora” del almuerzo y acostarse de a ratos en el pad del mouse, que llegar simulando lucidez masticándose un Beldent.
A ver si se entiende, estoy llamando culpa a la reacción inmediata, expresada en frases hechas, trilladas, que llega después de cada accionar considerado moral, social o saludablemente "erróneo".
Al parecer, estar al tanto del mal que hace un determinado producto o hábito satisfactorio, debería poder impedirnos que sigamos consumiéndolo o haciéndolo. He aquí la justificación posible de tales manifestaciones (como el famoso "que rico, pero engorda").
Por ejemplo, digamos que lo que causa un detrimento en la pareja es culpa de “un alguien” interno o externo. Esto implicaría que esta presente el cuerpo del culpable. Pero de no estarlo, de realmente "no haber culpables" todo se reduciría a un "me arrepiento de...". Surgirían de la mente de los miembros de la pareja cosas como "no tendría que haberte cuestionado que siempre dejes en la pileta nueva del baño la gillette llena de pelos y de espuma".
Aquí encontramos una forma arrepentirse, y no de andar machacando "quien tubo la culpa del desgaste".
En todo caso si llegaste tarde a trabajar, no tiene la culpa el despertador del celular que suena bajo o que (siendo mas sinceros) no deja de sonar, y que vos dormitante apagaste
porque querías seguir viendo a esa parejita de africanos nadando desnudos entre flores,
en un mar de Kenia -aunque no haya mares ahí, y tu inconciente solo tenga en cuenta que en África queda Kenia-.
No tenías conciencia de que esa era la herramienta para salir a tiempo de la dulce cárcel onírica.
Otra situación apestosa de culpabilidad puede ser esta :te pegaste un julepe tremendo porque creíste que te habías olvidado la llave. No, no era julepe, te la olvidaste, ¿acaso tiene la culpa tu vieja que la pone siempre en esa repisita, al lado de la Virgen Desatanudos que tanto te jode con su carita renacentista y sus patitas al aire libre? No. No es tu vieja maniática, ni sos vos, el enfermito que sale sin pensar en volver. Son los hábitos por si solos que se desencajan, porque tienen derecho a desencajar algunas veces. Y la explicación es que salen de uno mismo: si somos humanos, errar también lo es.
Nada de migraña por culpa de la cumpu, ni de "mochismo" por estar en clases altamente
atrofiantes.
Dejar que suceda, no es equivalente a buscar las causas en un paupérrimo intento por revertir aquello que se salio de la fila y no volvió en todo el día.
Creo que olvide mencionar que no son solo los hombres los que sufren de esta "culpa masiva".
No es porque quien les escribe sea mujer y mediante mi sexo me considere un instrumento de conocimiento de lo femenino.
No creo considerar a todo lo que me compete como dama, como algo inescrutable y magistral.
Aunque debo admitir que con un chocolate nos sentimos felices porque recordamos "aquel chocolate" y que este es, quizás, uno de los rasgos que mas nos ponen al tanto de lo demacradas que estamos cuando nos broncean la cabeza con tanta cháchara de trabajo cochino y estudio sucio.
Peor aún es admitir que la culpa en la mujer queda para la mina patologizada, marcada por algo que la reduce a portar una “enfermedad psíquica”. La mujer no se estresa, se hace fóbica, bulímica, anoréxica etc.
Cierta grandeza hay en como cabe el agobio entre los hombres. Siempre refiriéndome a este sector de muchachos que trabajan en cosas rentables pero lógicamente aburridas. Son los ganadores del pan sudando en la posmodernidad….para colmo es un sudor tan virtual como invisible.
Sin general contradicciones, separando cuestiones, la mujer es mujer, el hombres es hombre.
Y era de todas esas señales de inconformismo y esa de conciencia casi inútil de la "culpa", del bien y del mal, de lo que quería hablar.
Y de eso hable.
Tal vez sea el hombre mismo la patología que en la mujer se viste de culpa y viceversa.
Los hombres están siempre cansados, llevan una vida rutinaria, gélida, una mierda. La televisión Oh santo altar!. Fútbol, avatar de sensaciones.
Se cansan, reniegan, se enferman. Comentan lo "pesado" que fue el día,
se aburren y autocritican su elección:"no se que hago acá".Porque mañana, seguirán estando. Típica es la fórmula de aislarse para verse; luego asustarse y regresar.
Prenden un cigarro que parece disolverse como cacao en la leche.
Fruncen el seño, lo dejan caer entre el pulgar y el índice, dedos que unidos suben y bajan del surco. Tipos que se frotan como pidiéndole deseos a una lámpara en lugar de eliminar con un tic la migraña.
Y a esa la migraña, que parece apoderarse del cuerpo entero, la ahogan con música, para después, salir alertados a decir: "el mp3 me hace bolsa".
¿Pero por qué no pueden lavar de culpa a todo lo que hacen?, ¿es eso parte del
deseo de vivir: culpar, culpar y culpar? Estoy hablando de un posible empleo de la culpa
como mecanismo, de la culpa como escudo para no dejar de hacer algo. Digámoslo de otro modo, culpas, amontonadas, cumpliendo la función de arrepentimiento. Porque no es lo mismo tomar una cerveza al mediodía, en “la hora” del almuerzo y acostarse de a ratos en el pad del mouse, que llegar simulando lucidez masticándose un Beldent.
A ver si se entiende, estoy llamando culpa a la reacción inmediata, expresada en frases hechas, trilladas, que llega después de cada accionar considerado moral, social o saludablemente "erróneo".
Al parecer, estar al tanto del mal que hace un determinado producto o hábito satisfactorio, debería poder impedirnos que sigamos consumiéndolo o haciéndolo. He aquí la justificación posible de tales manifestaciones (como el famoso "que rico, pero engorda").
Por ejemplo, digamos que lo que causa un detrimento en la pareja es culpa de “un alguien” interno o externo. Esto implicaría que esta presente el cuerpo del culpable. Pero de no estarlo, de realmente "no haber culpables" todo se reduciría a un "me arrepiento de...". Surgirían de la mente de los miembros de la pareja cosas como "no tendría que haberte cuestionado que siempre dejes en la pileta nueva del baño la gillette llena de pelos y de espuma".
Aquí encontramos una forma arrepentirse, y no de andar machacando "quien tubo la culpa del desgaste".
En todo caso si llegaste tarde a trabajar, no tiene la culpa el despertador del celular que suena bajo o que (siendo mas sinceros) no deja de sonar, y que vos dormitante apagaste
porque querías seguir viendo a esa parejita de africanos nadando desnudos entre flores,
en un mar de Kenia -aunque no haya mares ahí, y tu inconciente solo tenga en cuenta que en África queda Kenia-.
No tenías conciencia de que esa era la herramienta para salir a tiempo de la dulce cárcel onírica.
Otra situación apestosa de culpabilidad puede ser esta :te pegaste un julepe tremendo porque creíste que te habías olvidado la llave. No, no era julepe, te la olvidaste, ¿acaso tiene la culpa tu vieja que la pone siempre en esa repisita, al lado de la Virgen Desatanudos que tanto te jode con su carita renacentista y sus patitas al aire libre? No. No es tu vieja maniática, ni sos vos, el enfermito que sale sin pensar en volver. Son los hábitos por si solos que se desencajan, porque tienen derecho a desencajar algunas veces. Y la explicación es que salen de uno mismo: si somos humanos, errar también lo es.
Nada de migraña por culpa de la cumpu, ni de "mochismo" por estar en clases altamente
atrofiantes.
Dejar que suceda, no es equivalente a buscar las causas en un paupérrimo intento por revertir aquello que se salio de la fila y no volvió en todo el día.
Creo que olvide mencionar que no son solo los hombres los que sufren de esta "culpa masiva".
No es porque quien les escribe sea mujer y mediante mi sexo me considere un instrumento de conocimiento de lo femenino.
No creo considerar a todo lo que me compete como dama, como algo inescrutable y magistral.
Aunque debo admitir que con un chocolate nos sentimos felices porque recordamos "aquel chocolate" y que este es, quizás, uno de los rasgos que mas nos ponen al tanto de lo demacradas que estamos cuando nos broncean la cabeza con tanta cháchara de trabajo cochino y estudio sucio.
Peor aún es admitir que la culpa en la mujer queda para la mina patologizada, marcada por algo que la reduce a portar una “enfermedad psíquica”. La mujer no se estresa, se hace fóbica, bulímica, anoréxica etc.
Cierta grandeza hay en como cabe el agobio entre los hombres. Siempre refiriéndome a este sector de muchachos que trabajan en cosas rentables pero lógicamente aburridas. Son los ganadores del pan sudando en la posmodernidad….para colmo es un sudor tan virtual como invisible.
Sin general contradicciones, separando cuestiones, la mujer es mujer, el hombres es hombre.
Y era de todas esas señales de inconformismo y esa de conciencia casi inútil de la "culpa", del bien y del mal, de lo que quería hablar.
Y de eso hable.
Tal vez sea el hombre mismo la patología que en la mujer se viste de culpa y viceversa.
lunes, 5 de mayo de 2008
Estoy apestosamente bloqueada
"Carne de psicoanalisis barato", me dijo alguien una vez, una noche de nevada.
"Concha con patas", me dijo un profesor de teatro.
"altanera, ordinaria" una directora en la esc. Nº 21 ?...
¿y vos que te dicen? ¿o te dijeron?
Sorete? Culicagado? caradenada?
Apenas veo caer la hojarasca este otoño*. LAs casitas peronistas del barrio se terminaron de extinguir. La montaña de basura en el antirrábico tiene luz propia.
Viene el abril con la pena, el mayo con el pack peliculas y posible compañia.
Demostracion de mi falta de genio creador (abajo)
Estrellenarme
Dejé que el trineo de latex vuele por el rio.
ahora,
capitan
salgamos a flotar por los lotes de agua
¡ y ahogame con las manos!
¿Qué es esto?
esto tiene forma de vicio.
Esto le pone un costo al castigo.
Vos y yo herdamos
bien envuelta, la sustancia del deseo
y no podemos abrirlo
tengo que dejar de comerme las uñas
Tu mordaza equivale a mi discreción
mis erecciones mentales se caen.
la languidez del momento
se terminó de prepo todo el ácido
reservado para mudarse a un alud
No quiero cuidarme de eso que da vueltas
es como tener sin cesar
la culpa del viernes a la noche
Y cuando el sol arrima el fuego
Y cuando el sol arrima el fuego
ojalá que no se te escape el fuego
y termine comiendo tu planton
quiero que me lleves en tu mentón
tu cara debe tener buen sabor
subite a cococho que te llevo a mi sur
sábado, 3 de mayo de 2008
Apestan los cuentitos de novatos...y yo quiero dejar de ser uno
Derrepente viene un chavoncito (de mas o menos-calculo, estimo-17 años): "Cuentos, $1,50".
Se trataba de un sujeto que se hacer llamar "Ezequiel (el lo escribe con "K", yo lo escribo con "Q" porque va en contra de mis estructuras) Malamorte". Ahi, en su apellido, esta lo mas inverosímil, la clara clave...LOCO no te cree nadie de que te llamas así.
Titulo a su "Librito", "Cuentos de horror, dolor y olor" (mas adelante veran que el termino "terror" es el mas adecuado para definir sus cuentos, pero no respecto al genero, sino a l contenido). Hay uno que se llama "Un pasatiempo macabro", otro que no me acuerdo y otro mas que es un terremoto de desastres. PEro, a ver, estoy siendo subjetiva: al pibe le falta y se apura por consagrarse como poeta de $ pesos...macho! tenes un montón de lugares comunes para usar...¿por qué carajo te metiste con lo Dark o lo Freek, con un agregado chotisimo de "cositas celticas"?. No considera dialogos, usa siempre primera persona...igual, ¿Saben algo?, me dió ternura. Vi en el un alumnito de mi clase, un pequeño soñador falsamente engrandecido por el mismo..claro.
ME gustaria encontrarte EZEKIEL MALAMORTE y decirte tantas cosas...no que consideres abadonar tus relatos y dedicarte a laburar en una morgue. No, claro que no. Creo que necesitas encaminarte y que esta mas que bien que publiques, que tengas ese afan. Pero, yo esperaria mas...los lei a los 4 en cinco mintutos...hayq ue alojarle a la accion, por suerte no estamos en Hooliwood.
Ajeno a esto. Lo que esta resultando ser el fin de semana.
Ayer, se hubiesen cumplido ocho meses de algo. Se cumplieron. Obviamente, nadie frena el tiempo, "corte que nadie". Pero se me escapo saludar a quien tambien los cumplia...ya te voy a agarrar Fido Dido!!
Ezequiel Vila (un sujeto que ya no merodea por estos pagos), se gano una bufanda y tiene que ir a buscarla con el numero 21 de la rifa.
En fin...me dio pensa haber chocado con alguien a quien quiero mucho en estos dias.
La clase de historia del arte fue...contracturante.
Y el compañero de la noche...que se yo... ojala se dé otra vez.
Gente, si alguna vez entran, es sabdo, tengo resaca, hice teatro tres horas y no puedo regalarles mas que esto: un espacio bastante cadorchoso, que le agrada solo a los que me adulan.
"no del furor de los vecinos ni
de las colonias africanas o
del fondo del espejo sino
de mí mismo es que vuelves y vuelves "
Juan Gelman, de Traducciones I Los poemas de John Wendell (1965- 1968)
Se trataba de un sujeto que se hacer llamar "Ezequiel (el lo escribe con "K", yo lo escribo con "Q" porque va en contra de mis estructuras) Malamorte". Ahi, en su apellido, esta lo mas inverosímil, la clara clave...LOCO no te cree nadie de que te llamas así.
Titulo a su "Librito", "Cuentos de horror, dolor y olor" (mas adelante veran que el termino "terror" es el mas adecuado para definir sus cuentos, pero no respecto al genero, sino a l contenido). Hay uno que se llama "Un pasatiempo macabro", otro que no me acuerdo y otro mas que es un terremoto de desastres. PEro, a ver, estoy siendo subjetiva: al pibe le falta y se apura por consagrarse como poeta de $ pesos...macho! tenes un montón de lugares comunes para usar...¿por qué carajo te metiste con lo Dark o lo Freek, con un agregado chotisimo de "cositas celticas"?. No considera dialogos, usa siempre primera persona...igual, ¿Saben algo?, me dió ternura. Vi en el un alumnito de mi clase, un pequeño soñador falsamente engrandecido por el mismo..claro.
ME gustaria encontrarte EZEKIEL MALAMORTE y decirte tantas cosas...no que consideres abadonar tus relatos y dedicarte a laburar en una morgue. No, claro que no. Creo que necesitas encaminarte y que esta mas que bien que publiques, que tengas ese afan. Pero, yo esperaria mas...los lei a los 4 en cinco mintutos...hayq ue alojarle a la accion, por suerte no estamos en Hooliwood.
Ajeno a esto. Lo que esta resultando ser el fin de semana.
Ayer, se hubiesen cumplido ocho meses de algo. Se cumplieron. Obviamente, nadie frena el tiempo, "corte que nadie". Pero se me escapo saludar a quien tambien los cumplia...ya te voy a agarrar Fido Dido!!
Ezequiel Vila (un sujeto que ya no merodea por estos pagos), se gano una bufanda y tiene que ir a buscarla con el numero 21 de la rifa.
En fin...me dio pensa haber chocado con alguien a quien quiero mucho en estos dias.
La clase de historia del arte fue...contracturante.
Y el compañero de la noche...que se yo... ojala se dé otra vez.
Gente, si alguna vez entran, es sabdo, tengo resaca, hice teatro tres horas y no puedo regalarles mas que esto: un espacio bastante cadorchoso, que le agrada solo a los que me adulan.
"no del furor de los vecinos ni
de las colonias africanas o
del fondo del espejo sino
de mí mismo es que vuelves y vuelves "
Juan Gelman, de Traducciones I Los poemas de John Wendell (1965- 1968)
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