Un camino recto

Supongamos por un instante que en Temperley deja de existir “El viejo correo”. En su defecto, tendríamos como opción, “El espejo” o “Finisterre”.
Pero, ¿Cómo olvidar esa foto seudo-trucada de C. Chaplin o la del viejo póster de Pulp fiction (dónde el desgaste del color de la impresión hace que Uma vaya envejeciendo tal como la viejita albina secuestrada por el malvado Squeletor, y que es salvada por He-man en la película)?. Ninguna de las dos opciones alternativas lograría las miradas ebrias que crecen por todos lados en el bar de Luís.

El viejo correo es el refugio donde lo popular se vive y es sanamente compartido. Difícilmente los machitos argentinos/floggers/rollingas entablen pleitos, o las chicas Jiponas/marxistas/rollingas discutan por los machitos argentinos/floggers/rollingas.

Los patovas son amigables, fácilmente corruptibles. La entrada (que pagás si sos varón) se transforma en cerveza. Y la noche, es como los noctámbulos que la habitan: se emborracha lentamente de Heineken y Quilmes (y después: los/las losers comen y los/las winners, se atragantan)

Masivamente, a la ahora del reaggeton, las estructuras caen. Las luces bajas rojizas generan ese tipo de sensación de que todo esta sucio y desordenado y al mismo tiempo de “¡pero si está todo bien!”.
Cabe destacar que antes de llegar a este punto de desinhibición, hay un agradable paseo por la historia del rock “Chavon”, del rock “Mega 98.3”/Adhad, más una poca de rock lisérgico y Los Ramones.
Evoquemos esta imagen: el alma rendida al goce porque entraste y escuchaste un verso y era: “ahí dónde dobla el viento y se cruzan los atajos”. Es que una vez ahí, sabes que va a sonar desde Pappo hasta Cielo razo, desde Redondos hasta La bersuit. Y que jamás meten la pata con un Soda stereo.
Quizás en apariencia, algunos crean que se pudre todo cuando empieza a sonar el aclamado y odiado “reaggeton”. Para mi -y unos cuantos más-, no es así. Porque la pista se llena, y cuando escuchas reaggeton en otro lado, en cualquier momento del día, ves a la gente se bailó todo (sobre todo las chicas) en el “Viejo”. Recordás y sonreís.

Así, por orden asociativo, el detestable neogénero adquiere una finalidad en tu vida. Le agarras cariño, tarareas las letras y las completás: “tu gatita, tu gatita…nanana…dinamita…nanan” . Al mismo tiempo, tu cabeza reproduce en imágenes el shorcito blanco de la morocha que te comiste o el piercing que se mordía sin parar el rubio que se la comió. (A la morocha).
Es la misma sensación que te agarra con la música que escuchaste en Bariloche (aunque no fui lo se).

Mas tarde, -no hay una explicación estable de por qué-, pero llega el momento en la noche en que ya no se pude hacer más nada y es menester partir.
El Viejo correo consiguió retenerte casi toda la noche. ¿Razones?. Variadas:
- Patovas y meseras macanudas;
- minitas ultra borrachas con top+arito en la panza que levantan el vaso de birra festejando todo lo que les pidas;
- buena música y
- mesas color ébano.

Pero igual, vienen las ganas de irte. No se sabe si es porque hace calor o no querés bailar, o en el peor de los casos, quebraste y/o precisas bajonear un paty en las vías, ahí por Petecos.
Y ya no es inescrutable el fin. Sabes que no fue una salida snob o top: no es un barco no es un avión, es un bar donde podes ser vos mismo y al mismo tiempo cuidarte de que no te toquen el culo.
El soundtrack no es Jazzuela si no “¿querías rock nena?”. Pero aún así, fuiste feliz.

Es domingo, y entiendo cada vez más por que me gusta tanto ir al Viejo: cuando salgo y camino hacia Lomas para volverme -medio viva o medio muerta- todavía conservo una sonrisa.

Más ..

De cómo cae la censura

Cambio toda la lluvia
Por un segundo de tu voz,
Que marque el inicio y el final
de la ceremonia de entierro
de mi alegría mohosa.

No me sirve de nada que llueva,
Si el agua del llanto,
Cae sobre el cilantro seco
De mi sonrisa especiada.

Pero… ¡llego la palabra!
Y donaste el deseo de Decir,
salvaste mi aliento a pirata.

Ahora, no paro más a sufrir,
Voy por el cementerio, feliz.
Tu voz aplastó mi mesura,

todo lo que digo, Nace
Todo lo que hago, Crece

Me desenterraste del cuerpo
Ahora puedo como todos los muertos,
morir.

Sueños x 3

En la batalla de caseros
Todos usaban soquetes rojos
Un cura y Mostolena
Cierran los ojos
Tengo unas muñecas rubias
Antes que los dedos
Por favor señores
No forniquen con estas dos
Barbies “Haway”
Y no le digas poema
Al bostezo del vino
O al eructo de la cerveza

Auto convénceme
De que te toque el pelo
Hasta convertirme en rinoceronte

Estaban afuera

una noche, las manos se me fueron lejos
llovía y afuera como luciérnagas en huelga
no había nada más que luz
tal vez la dejé irse , yo no se
se cansaron de la sed y de la belleza
en la voz que grita y dice
Hace-me
y hace

todo lo contrario a lo que tocan:
estaban dormidas,
tenían signos dibujados
por eso se fueron
porque nadie les enseña como decir
y lo son todo
como un cuello de vainilla
que sangra jazmín y aborta una vida de coco
SE DEJA TREPAR POR TODAS LAS BOCAS
aunque se marchiten, dios las ama.

Brote de musas Nº 2

Perdida por la pérdida

Le perdí miedo al horror y a la muerte
Mi pulso es un pez muriéndose al sol
Y por cada segundo de piel,
Voy esmerilando mi destierro.

¿Qué voy a hacer con el pájaro
que trepa en el sin razón de mi vuelta?
¿Y con la mano que oprime toda lógica
Cuando tengo que cuidarme del fuego?

Creo que se fueron los murciélagos
Antes que la voz
Y lo que consume mi sangre hoy,
No es el miedo, no es terror

“si no una palabra tuya
que bastará para sanarme”

CULO COSMICO

Paraiso pequeño

Siento en mi la presencia de la ausencia, porque me gusta llamarla.
Pelo papas perdida en los cromosomas turbios del silencio.
Culpable: la distancia de la sed.
Ambiciono que este trozo de sal sea un adelanto del quebrado mar que escapaba en el ritmo del llanto del No.
Ambiciono que no tengas agurios cuando yo tengo el no sueño y el No.
Cuando se hacen rojos los ríos que van por los cachetes de un gato mal alimentado, quiero que me digas que me amás y te cortes a pedacitos, como uno de esos que no nace nunca.

Un canto para vivir

-¿Y qué es todo este silencio?
-Shh, le estoy cantando a los dioses.
-Pero no hagas tanto ruido, vas a despertar a los poetas.
-Mirá que los poetas no inventaron la poesía
-Pero tienen alas de colores y saben mucho de Whisky.
(Rosetta tiene que dejar el alcohol)
-Cuando volás, ¿No escuchás ese barullo que hacen esos tipos que violan nenes?
-No, yo escucho a los dioses.
-Es que los poetas, en realidad, no saben nada de volar de colores con alas de Tanto silencio.
-Pero huelen a whisky.


(Dedicado a A.P que mete las manos en el gran culo cósmico y encuentra las estrellas todas)

Sobriedad

Podria haber renunciado a este espacio. Despues de dos meses, intentar postear algo es como ponerse otra vez el buzo de egresados y volver a ir al colegio.
Han dado vuelta por mi mente muchas cosas en estos últimos dos meses.
Me entuciasmé con la fantasia pueril de leer muchos titulos en vacaciones de in(f)vierno, pero solo logré depremirme un poco con Rayuela, ser muy feliz con Rayuela y leer algunos cuentitos de K. Mansfield, y otra gente del mismo palo. Fantasíe con un Pushkin, con un Fiztegarld (oh, muchas dudas antes de escribir ese apellido)...y hasta -entre otras cosas- busqué trabajo.
Pero no es posible alinear el pensamiento con la misma libertad nocturna -y de rutina- si está Cortazar condicionando los sueños de la noche o mirandome fijo arriba del colectivo. Yo sé que hay un fantasma afrancesado -y muy sorete- revolucionando mi metafisica desinteresada, explicando como vivir si es que acaso uno está más o menos vivo.
Metida en lios que yo sola conosco, tuve que tomar deciciones. En días mas nublados que un entierro de prostitutas virgenes tuve que descartar la vida de albañil sudado por una de castillos en el aire.
Conclusión:
Ostentar mi personalidad desarmada puede llegar a ser un gran anzuelo para microemprendimientos amorosos.
Con Vangy (mi hermana) hablabamos de esta necesidad de volumen, o de voluptuosidad en mi vida. Nunca como un cuadro, siempre escultura. Ambos -cuadro, escultura- estan puestos en el tiempo y el el espacio. Pero es como hablar de la musica y del teatro: en uno de los dos pesa mas el tiempo que el espacio y viceversa. Y yo soy el espacio, busco crecer en él, busco una forma. Mi psicologa lo atribuye todo a lo "edipico"..."ponele la firma", voy a decirle.
Estoy viviendo en un egoismo precioso, en una suerte de cobija sobrante de milagros constantes, personales. No me ocupo de lo que esta a mi alrededor, y casi logro la soledad absoluta: pero siempre estan las manos, siempre los brazos, los codos, rodillas...el cuerpo que es como una mochila llena de frazadas en una peregrinacion a Lujan -y no frazada-cobetor o conbija milagrosa-
No se a donde voy (¿importa?), ni por donde sigue este desplazamiento ego-céntrico, tan poco despojado y la vez tan perceptivo...
Me da miedo cada hora, cada letra que creo entender lo que esta diciendo entre las demas y mucho mas a las palabras, que cabalgan un poco o se caen en el fango.
Creo que voy a parir muchos hombres que en algun momento participaron de mi embrion.
Creo que por fin voy a la semilla, al fin de la noche, a tirar piedritas al estanque. A tomar cafe pasado por tarritos de plastico con los que jugue de chica.
En algun momento voy a convencerme de qué es estar viva... ir ojeando de a ratos si llega algun escorpion a morder un culo rollizo.

Anotadores "America" (¿?)

“Veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.”

Y si tuviese que asumir ese rol, al menos por un instante, (como si reencarnarlo no me fuese sencillo)-Ser la puta roba poemas-
Me hubiera llevado todos los anotadores con gusto, como ahora el viento se lleva esta voz, este pitido que viene de adentro.
Por el contrario alguien te llevó a otra parte, a algún rincón oniroide por ahí por el barrio de Once.
De mi diario:
Día 31.
“No entiendo que es lo que pasa. Hablamos de amor y hace fuerza como bebé haciéndose caca, que a la vez se ríe, y ala vez se molesta”
-El amor es algo mítico.
-en que sentido de la palabra “mito” (escupo yo, con un cierto aire de sentir de que se trata la cuestión).
-En el único que hay.

Hubo demasiado que hacer, en tan pocas horas. Prender, apagar, tomar agua como fremen.
Pero nadie quiere saber que es exactamente tener sed : "Y el que tenga sed, venga: y el que quiera tome gratuitamente del agua de la Vida"
(libro del Apocalipsis, capítulo 22 versículo 17).
Lo sabre cuando pueda calmarla.


Alguien ha dicho que aquí esta lo malo, porque es malo.
Malo es el, por eso me agrada.

Salvo que me tiente y cierre esto algún día, pero no puedo, invertid emaciadas horas en esto que no puede todavía hallarse, es como un pequeño Santo grial para mi, descubrir que es lo que el que entra aquí quiere encontrar.

Por el momento, no robe los poemas de nadie, ni lo haría, me sobra poesía, aunque sea de cinco pesos y con la palabra “milkshake” adentro.

Renegando como mamá

Se me eriza la piel de solo pensarlo...un fin de semana sin computadora!
dejo de andar el monitor. ahora no enciende el cpu...pero que pasa con la informatica y yo? no solo esta ligada a mis desencantos amorosos, sino tambien esta aliada en contra de mi paz psiquica.

Yo tenia ganas de hablar de los viejos que se divierten los domingos de mañana quemando hojas, o de los stencils hechos mierda que estan en la calle monteagudo. Pero no, esta semana veo que se complica hablar de belleza frente a la aberracion de perder el control de las maquinas.

Creo que estoy mejor con el tema de latin, un poco preocupada por mi faltazo hoy a la entrega de una monografia.

pero esto me supera, me saca de mis pocos rasgos normales.

es verdad, cualquier pelotudo (a) puede tener un blogg..

Me ponen que mi blog es porno

Chinos de mierda!