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De cómo cae la censura

Cambio toda la lluvia
Por un segundo de tu voz,
Que marque el inicio y el final
de la ceremonia de entierro
de mi alegría mohosa.

No me sirve de nada que llueva,
Si el agua del llanto,
Cae sobre el cilantro seco
De mi sonrisa especiada.

Pero… ¡llego la palabra!
Y donaste el deseo de Decir,
salvaste mi aliento a pirata.

Ahora, no paro más a sufrir,
Voy por el cementerio, feliz.
Tu voz aplastó mi mesura,

todo lo que digo, Nace
Todo lo que hago, Crece

Me desenterraste del cuerpo
Ahora puedo como todos los muertos,
morir.

Sueños x 3

En la batalla de caseros
Todos usaban soquetes rojos
Un cura y Mostolena
Cierran los ojos
Tengo unas muñecas rubias
Antes que los dedos
Por favor señores
No forniquen con estas dos
Barbies “Haway”
Y no le digas poema
Al bostezo del vino
O al eructo de la cerveza

Auto convénceme
De que te toque el pelo
Hasta convertirme en rinoceronte

Estaban afuera

una noche, las manos se me fueron lejos
llovía y afuera como luciérnagas en huelga
no había nada más que luz
tal vez la dejé irse , yo no se
se cansaron de la sed y de la belleza
en la voz que grita y dice
Hace-me
y hace

todo lo contrario a lo que tocan:
estaban dormidas,
tenían signos dibujados
por eso se fueron
porque nadie les enseña como decir
y lo son todo
como un cuello de vainilla
que sangra jazmín y aborta una vida de coco
SE DEJA TREPAR POR TODAS LAS BOCAS
aunque se marchiten, dios las ama.

Brote de musas Nº 2

Perdida por la pérdida

Le perdí miedo al horror y a la muerte
Mi pulso es un pez muriéndose al sol
Y por cada segundo de piel,
Voy esmerilando mi destierro.

¿Qué voy a hacer con el pájaro
que trepa en el sin razón de mi vuelta?
¿Y con la mano que oprime toda lógica
Cuando tengo que cuidarme del fuego?

Creo que se fueron los murciélagos
Antes que la voz
Y lo que consume mi sangre hoy,
No es el miedo, no es terror

“si no una palabra tuya
que bastará para sanarme”

CULO COSMICO

Paraiso pequeño

Siento en mi la presencia de la ausencia, porque me gusta llamarla.
Pelo papas perdida en los cromosomas turbios del silencio.
Culpable: la distancia de la sed.
Ambiciono que este trozo de sal sea un adelanto del quebrado mar que escapaba en el ritmo del llanto del No.
Ambiciono que no tengas agurios cuando yo tengo el no sueño y el No.
Cuando se hacen rojos los ríos que van por los cachetes de un gato mal alimentado, quiero que me digas que me amás y te cortes a pedacitos, como uno de esos que no nace nunca.

Un canto para vivir

-¿Y qué es todo este silencio?
-Shh, le estoy cantando a los dioses.
-Pero no hagas tanto ruido, vas a despertar a los poetas.
-Mirá que los poetas no inventaron la poesía
-Pero tienen alas de colores y saben mucho de Whisky.
(Rosetta tiene que dejar el alcohol)
-Cuando volás, ¿No escuchás ese barullo que hacen esos tipos que violan nenes?
-No, yo escucho a los dioses.
-Es que los poetas, en realidad, no saben nada de volar de colores con alas de Tanto silencio.
-Pero huelen a whisky.


(Dedicado a A.P que mete las manos en el gran culo cósmico y encuentra las estrellas todas)